He vivido en muchas casas y todas son parte importante de mis recuerdos.

La casa donde pasé mis primeros años. Recuerdo que teníamos un corcho en la pared de nuestra habitación con forma de casa. Ocupaba toda la pared. Me encantaba.

La casa donde crecí. Recuerdo el día que me di cuenta que mi padre se moría cuando para bajarse de la cama tubo que rodar por ella. No me olvidaré de esa imagen.

Las casas que compartí cuando estudiaba y viví en Holanda y en Barcelona. Esos amigos que se convierten en familia. La convivencia pasa a ser algo divertido.

Y luego mis casas con Santi. La primera a los seis meses de empezar a salir. Luego la de la calle Trilla. La casa más bonita del mundo. Allí nació nuestra hija Mia.

Y por último (de momento) “La casa rota”. Esa casa de 1900 que compramos con toda la ilusión y por la que de alguna forma dejé mi trabajo y cambié de ciudad y de vida.

Todas ellas protagonistas de esos pedacitos de mi historia.

Todas ellas fueron mi lugar en el mundo.